Nerdcore

Es begab sich also am 28. Januar 2009, dass ich die Schlüssel zu meiner ersten Wohnung in Berlin überreicht bekam. Ich sprang also ein bisschen in Berlin herum, packte meinen Kram bei Nilz zusammen, dem ich nun ungefähr zweieinhalb Monate die Butze vollgequalmt hatte, und zog mit zwei Matratzen, einer schweren Tasche voller Klamotten, einem Rucksack voller Klamotten, zwei schweren Kartons voller Roboter, DVDs, Bücher und Comics, fünf Stofftaschen voller Bücher und Comics und Papierkram, einem Wäscheständer, einer Tasche mit einer Playstation und ein paar Games und ein bisschen Bettwäsche von dannen.

So ein Umzug in den zwölften Stock eines Hauses ist mit so viel Kram dann kein Problem, wenn der Fahrstuhl fährt. Wenn selbiger kaputt ist, ist man ziemlich gefickt. Und so saß ich gestern abend um 18 Uhr auf zwei Matratzen, einer schweren Tasche voller Klamotten, einem Rucksack voller Klamotten, zwei schweren Kartons voller Roboter, DVDs, Bücher und Comics, fünf Stofftaschen voller Bücher und Comics und Papierkram, einem Wäscheständer, einer Tasche mit einer Playstation und ein paar Games und ein bisschen Bettwäsche, reckte meine Fäuste geballt gen Himmel und schrie: „Warum, Du ungeficktes, nichtexistierendes Dings… warum?!“ Als schließlich zwei Jungs in Overalls den Vorraum betraten, die mir mitteilten, das Ding sei tatsächlich kaputt, man habe zwar einen Techniker gerufen, man wisse aber nicht, wann der komme, da stellte ich flugs nur folgende Frage: „Soll ich jetzt ‘ne Stunde warten und dann den Scheiß hochtragen? Oder soll ich lieber gleich damit anfangen?“ Darauf antwortete der eine: „Kleiner Tipp: Fang gleich damit an, der kommt heute eh nicht mehr.“

Woraufhin ich mein Gesicht in den Händen begrub und anfing zu weinen.

Zwei Matratzen, einer schweren Tasche voller Klamotten, einem Rucksack voller Klamotten, zwei schweren Kartons voller Roboter, DVDs, Bücher und Comics, fünf Stofftaschen voller Bücher und Comics und Papierkram, einem Wäscheständer, einer Tasche mit einer Playstation und ein paar Games und ein bisschen Bettwäsche schleppt man am besten so in den zwölften Stock:

Zunächst schleppte ich alles der Reihe nach in den zweiten Stock. Da hat man schonmal eine psychologische Marke erreicht, denn ein Sechstel der Arbeit ist getan, die Horrorvorstellung von fünf Sechsteln, die noch vor einem liegen ist aber leider allgegenwärtig. Von hier packt man zunächst die schweren Kartons in Zweierschritten nach oben, durchsetzt von leichterem Kram, den man gleich vier Stockwerke weiter nach oben transportiert. Am Ende dieses mittleren Durchgangs hat man den Kram also von Etage 10 bis 4 verteilt. Nun beginnt der vorletzte Akt: Alles wird in den zehnten geschleppt von wo aus man den fiesen finalen Arbeitsschritt einleitet und alles in den 12. Stock hievt.

Was sich hier locker in einer Minute gelesen hat, dauerte gestern drei Stunden. Drei Stunden des Ackerns, Schwitzens und Fluchens. Immerhin: Ich habe dabei das halbe Haus kennengelernt, die immerhin auch die Treppe benutzen mussten. Dabei ergaben sich lustige Dialoge, die ich genau so ungefähr zehnmal führte. Das ging dann so:

X so: „Ach je, ausgerechnet jetzt!“
Ich so: Keuch (leise, fast flüsternd:) „Ich weiß!“
X so: „In welche Etage müssen Sie denn?“
Ich so: Japps (leise, fast flüsternd:) „12“
X so: „Ach Du scheiße!“ gefolgt von einem mitleidigen Blick.
Ich so: Keuch (leise, fast flüsternd:) „Ich weiß!“

Schließlich hat man irgendwann nach drei Stunden seinen ganzen Kram in der Wohnung und einen Bärenhunger. Woraufhin man nochmal alle 12 Etagen runtersteigt, im Supermarkt vor der Tür einen abgepackten Salat und Brot und ein paar Getränke kauft, alle 12 Etagen wieder nach oben steigt, bei Kerzenlicht (man hat ja noch keine Lampen, nicht wahr?) das beste Mahl seines Lebens vertilgt, ins Bett fällt wie ein Stein und innerhalb von drei Sekunden einschläft.

Ich hab’ das mal ausgerechnet: Ich habe ungefähr bei jedem Hochschlepp-Vorgang: 1 Matratze bzw. 1 Karton bzw die große Tasche plus Rucksack plus drei kleine Taschen, den Wäscheständer plus Bettwäsche und die Playstationtasche plus noch zwei Taschen – ich musste also diese zwölf Etagen sieben mal hoch- und runterlatschen, mit Zeugs! Das sind 72 84 Etagen. Zum Vergleich: das Empire State Building hat 102 Stockwerke. Ich habe also gestern mit Umzugsscheiß ungefähr drei Viertel der Höhe des Empire State Buildings erklommen.

In der U-Bahn an jeder verdammten Haltestelle umschauen, ob es schon die richtige ist, obwohl man genau weiß, dass sie erst nach ein paar Halts kommt. Außerdem: Man stöpselt iPod-Kopfhörer nicht ein, weil man die Durchsagen nicht verpassen will. Apropos neu in der Stadt: Wo kann man hier (Berlin) gescheite Shirts kaufen, die nicht übertrieben teuer, aber trotzdem schick bedruckt sind? Und gibt es außer dem Groben Unfug noch einen Comic-Laden der sich lohnt? Gibt es irgendwelche WTF-Restaurants, die man kennen sollte? Insekten?

Ich habe übrigens festgestellt, dass Comics meine neue Musik sind. Desto weniger ich hier über Musik schreibe, desto öfter schreibe ich über gezeichnete Superhelden. Grade lese ich die „Batman R.I.P.“-Storyline und habe mir ein Marvel-Comic namens „Unknown“ (oder so ähnlich) zurücklegen lassen. Comics kaufen ist mein neues Platten kaufen. Aber das nur am Rande.

Liebes Tagebuch, heute bin ich quer durchs schneebedeckte Land gefahren und bin in Berlin gelandet. Hier bleibe ich erstmal, hier find’ ich’s dufte, auch wenn die kommenden Wochen eher stressiger Natur werden dürften, denn: eine eigene Bleibe will gefunden und jede Menge Arbeit erledigt werden. Aber dazu bin ich ja da, nicht wahr?

Grade eben frisch geduscht, die Butze aufgeräumt, damit der Wohnungsinhaber nicht allzusehr umkippt, wenn er wiederkommt, den Wäscheständer und -korb seinem Besitzer zurückgebracht, die drei leeren Bierflaschen entsorgt, den Müll runtergebracht, den Schlüssel und die unangebrochenen Süßigkeiten beim Mitbewohner abgegeben, ein paar Comics mitgenommen, ein paar Comics dagelassen, eine Nachricht geschrieben („Ich hab ein paar Comics mitgenommen, ich hab ein paar Comics dagelassen“), Gepäck gepackt, noch eine geraucht, Bett gemacht und die Elektronik wieder so hergerichtet, wie ich sie vorgefunden habe. Jetzt verlasse ich die Wohnung, esse den vorerst letzten Döner bei meinem Türken um die Ecke und fahre zurück in mein 3000-Seelen-Kaff, was nach zwei Wochen Berlin garantiert ein Kulturschock wird. Jede Wette.

Stimmt es, dass es sein muss? Ist für heute wirklich Schluß? Heute ist nicht alle Tage, ich komm’ wieder, keine Frage! Und dann, um zu bleiben.

Und ja, die Biers sind selbstverständlich von gestern Abend, als ich Malcolm und Klaus mit „Dead Set“ die Furcht vor den lebenden Toten zurückgab. Und jetzt: Frühstück. Irgendwo. Irgendwas. Döner?

Was mir ja immer aufgefallen ist, wenn ich mit dem Auto nach Berlin gefahren bin (oder auch: wenn ich mit dem Auto aus Berlin rausgefahren bin), ist folgendes: man fährt so auf der Autobahn vorbei an jeder Menge Wald und ist zwei Sekunden später mitten in der Stadt. Nach Berlin reinfahren ist eine „von Null auf Hundert in 0 Sekunden“-Angelegenheit, das Verhältnis zwischen „In Berlin“ und „Nicht in Berlin“ ist genau wie das zwischen Schwarz und Weiß, da gibt es geine Graustufen.

Ganz anders ist das in Frankfurt. Da fährt man durch Käffer, dann durch größere Käffer, schließlich durch naheliegende Ortschaften um schließlich am lose besiedelten Stadtrand zu landen, von dem man sich langsam dem Stadtkern nähert. Berlin hat keine naheliegenden Ortschaften (sag ich mal so), sondern ist Kern, komplett. Und deshalb fährt man erst durch jede Menge Wald und ist eine Sekunde später mitten in der Stadt, wobei Mitte hier nicht Mitte meint, sondern: Berlin hat kein massemäßiges Zentrum, dass sich zu den Rändern hin ausdünnt. Unter Grafikern sagt man: verjüngt. Berlin verjüngt nicht. Berlin ist oder ist nicht.

Der Batman im Imax war dann nochmal eine Spur beeindruckender, als auf einem 17″-Display im „normalen“ Kino und es ist unfassbar, wie lange eine Gruppe von ungefähr zehn Bloggern (ich hab nicht gezählt) braucht, um zu entscheiden, in welche Kneipe man danach weiterzieht und wie man da hinkommet. Faszinierend, wie eine Diskussion in Kommentaren. Wenn man allerdings dann endlich in der Kneipe hockt und ein Bier nach dem anderen trinkt, bekloppte Spiele zockt, Musiktheorie diskutiert, sich schließlich mit Jägermeister den Rest gibt und ganz zum Schluß den Besitzern hilft, die Stühle hochzustellen, dann weiß man: das war ein guter Abend.

Was ich nicht mehr weiß: wie ich ins Hotel gekommen bin. Aber ich bin hier und alles ist noch heil, diese Nacht war also eher harmlos. Wir haben übrigens grade Viertel nach Drei und ich habe noch nix gefrühstückt. Hell, Yeah! Wie früher™!

Gestern habe ich mich mit Bier aus der Badewanne volllaufen lassen. Volllaufen sieht lustig aus mit seinen drei L in der Mitte, ungefähr so lustig wie ich gestern vollgelaufen ausgesehen haben muss, nachdem ich mir mit so grünem Zeugs, das nach Pfefferminz schmeckte, tatsächlich aber lupenreiner Alkohol war, die Lichter ausgeknippst hatte.

Nein, so schlimm war er nicht wirklich, aber so schreibt’s sich viel spannender. Und jetzt gehe ich frisch geduscht frühstücken (jawohlja, um 12:40 gehe ich frühstücken, wann denn bitteschön sonst?) und Metallica ausfragen. Ich frage sie glaube ich, wie das grüne Zeugs heisst, das nach Pfefferminz schmeckt. Die kennen sich ja aus mit sowas.